Otro poema chino.

Yo soy como el único hombre que habitara la Tierra.
¿Para qué tanta belleza?
Tú nunca fuiste más que una esperanza, una idea, un deseo.
Y cada día fuiste.
El tronco hueco de un olmo flota inerte en la marea.
Yo me abandono al tiempo.

LVII.

Qué profundas son
las raíces de todo
cuanto estorba.
Como el camino que se pierde entre la broza
así se pierde un hombre entre sus días.
Nunca será quien quiso.

Un poema chino.

Dos líneas cruzan el espacio, sin fin ni principio.
Infinitos puntos las dibujan. Ninguno común.
Sin límites, un plano las contiene, asintóticas.
Ecuaciones de la inconvergencia.
Somos una sombra, un reflejo.